Cuantas flores humanas
antes libres han sido domesticadas
esos retoños salvajes e ingenuos
vagan solos por el mundo.
Sin que a nadie le importe
lo efímero de su porte,
ese estado de libertad sin nombre,
clausurado y relegado a un sobre.
Cuántas vidas quemadas
antes de ser amadas
por un insaciable fuego
alimentado por nuestro autoproclamado dueño.
Todo pasa sin que nadie se asombre,
sin que sepan que vienen de donde
la vida es gracia y virtud, es doble,
doble sin dobleces, sin estar cercado por postes.
Cualquiera escribe palabras
ante un papel dócil con pluma ornamentada
pero el dolor que sale del alma sólo se plasma
cuando es uno el que recibe patadas
que le despierten de su sueño
que levanten polvo sin dejar ver el cielo
que debería ser cada día nuevo
que no tendría que antojársenos muerto.
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